Ya he perdido la técnica, la mágia. Ya no queda nada en estas estrechas manos que una lejana primavera vió nacer. Ya todo pierde su horizonte, ya nada es real. Todo confunde mis vicios, mi violencia. No sé ni siquiera crecer, ni siquiera puedo incorporarte mi vida, no puedo tan solo vertirte en mi piel. Te extraño y tu calor agoniza en mi silencio tembloroso. Todo oscurece fiel ante mis ojos, nada perturba la desgracia del ser. Todo se degenera ante mis pasos, ante mi camino, ¿que debo hacer? solo pienso en patear la enormidad de tu ego y tropezarte con alguien mas que sepa donde herirte para conseguir tu fin, yo ni siquiera puedo matarte, ni siquiera me consierne pertenerte un vil centímetro de vida... todo es agua, todo es vapor entre los ojos que algún día me han visto reír.

Analizo aquel punto del aire, aquella particula sobreviviente de tan poca pureza, es única, es sofisticada, pero es un punto. Un punto al que podemos distinguir bordes, un punto que aspira con cosas carentes. Se mueve y cree destcarse aún en tanta inmensidad, aún en tanta nada. Por fin caudica su sombra, clava sus aspas en terreno firme y se desvanece en su intacto poder... El punto ya debe estar alejado nomás que para tus ojos suaves, tu mirada ténue y boca aspera de soles sobre la frescura de un quejoso amanecer.